odio buscar un olor que no existe
no hay nada peor que no poder esperar nada de una persona
nada peor que pasar una vida pensando en la muerte
nada peor que convertir algo vivo en inerte
que sentir el frío acero de una daga clavada en el pecho
y la culpabilidad de ser un hacha
que cortó tantos árboles
felices e infelices
da igual
y las cicatrices de las muñecas
que antes fueron sangre seca
quizá no debí pasar nunca del amarillo
pues ya nada tiene sentido
discos que no se reproducen en ningún sitio
damas que ya no buscan habitar en un castillo
y venden sujetadores feos en cualquier mercadillo
cámaras rotas
y gente que roba
a humildes campesinos
mientras los nobles se dejan todo en un casino
no hay nada peor que no poder esperar nada de una persona
no hay nada peor que no poder esperar nada de una persona
nada peor que pasar una vida pensando en la muerte
nada peor que convertir algo vivo en inerte
que sentir el frío acero de una daga clavada en el pecho
y la culpabilidad de ser un hacha
que cortó tantos árboles
felices e infelices
da igual
y las cicatrices de las muñecas
que antes fueron sangre seca
quizá no debí pasar nunca del amarillo
pues ya nada tiene sentido
discos que no se reproducen en ningún sitio
damas que ya no buscan habitar en un castillo
y venden sujetadores feos en cualquier mercadillo
cámaras rotas
y gente que roba
a humildes campesinos
mientras los nobles se dejan todo en un casino
no hay nada peor que no poder esperar nada de una persona
Sofía
hay un olor extraño en la cabeza de los peces que no nombras, en las ruinas de un mercadillo caducado de gente y prendas de vestir, un olor que se palpa incluso entre la carencia que hay entre los huesos y la ropa y los globos y los párpados. Un olor raro, diferente, que puede desarollarse, cohabitar, entrelazarse entre dos bocas si alguien sigue tirando pedos y al final encontrará un camino seguro a una realidad tan firme como un pene o un plato de penne.
ResponderEliminar